Hasta la puta de la nariz.

Todos tenemos un límite. Y yo creo que he llegado al mío. De verdad, no puedo más. No puedo soportar por más tiempo esta situación. Estoy harta, harta de todo, de ti, de tus estados, tus fotos, tus chicas, tus llamadas y los pañuelos que no son tan tuyos. Harta de tener que ver tus cuentas atrás. Harta de que después de que lo estoy pasando mal, solo se te ocurra vacilarme con el tema. Harta de hagas por ella sin sentir nada cosas que estando enamorado de mí no hiciste. Harta de que encima, seas tú quien te enfades. Harta de llorar, de empezar y no saber cómo parar, de ver que con cada lágrima dependo un poquito más de ti y un poquito menos de mí, cuando debería ser al revés. Harta de no dormir en toda la noche, porque cuando cierro los ojos, solo te veo a ti con ella. Harta de no comer porque se me quite el hambre con la situación. Harta de tener que pensar que cualquier fin de semana, ella va a aparecer de tu mano, delante de mí, y a ti te voy a dar igual. Harta de que ella esté ocupando lo que un día fui yo, y encima tenga que soportarlo. Harta de tener la moral por los suelos, de no atender en clase porque no me puedo concentrar, de sentirme débil contínuamente, ante cualquier situación. Harta de que el mal ambiente que tengo en casa haya sido causado por ti, y no haya servido de nada. Harta de que cada vez que llore delante de ti, te tenga que pedir perdón por tener que verme así, cuando la situación la has creado tú. De verdad, creo que no he estado más harta de todo en toda mi vida. Tengo unas ganas horribles de marcharme, cuanto más lejos mejor, lejos de cualquiera que pueda hacerme daño. Empezar de cero, lejos, muy lejos, en cualquier parte. En un mundo que no tenga nada que ver contigo, ni conmigo; volver a ver una sonrisa, aunque sea de lejos. En cuatro meses, todo habrá acabado. Nunca he odiado tanto un año, y nunca he querido que se pasara el tiempo tan deprisa. Ahora es lo único con lo que puedo soñar.